Soy hija de español y de alemana, por lo que llevo en mi sangre el horror de dos guerras que marcaron a mis abuelos y a mis padres. La educación que he recibido de ellos me ha hecho consciente de la recencia de dichos hechos en mi memoria genética. Mi nacimiento ha sido un cúmulo de buena suerte que ha posibilitado que mis padres tuvieran la oportunidad de llegar a conocerse, por el simple pero significativo hecho de haber sobrevivido a dos guerras.
Puedo sentir la rabia y la desesperación de mi abuela, desplazada de su ciudad natal, Königsberg, Prusia Oriental (actualmente Kalinigrado, Rusia) con una niña de apenas tres años, tras ver cómo ésta quedaba reducida a cenizas tras el bombardeo de las Royal Air Force británicas a finales de agosto de 1944. Millones de personas que perdieron la vida o la de sus seres queridos, pero no sólo eso, sino que perdieron su hogar, su cultura e incluso su identidad.
Me siento prusiana, no alemana. Nunca he conocido ni conoceré la ciudad en la que nació mi madre, porque lo único que queda de ella son los recuerdos en la memoria de los que aún sobreviven. Y es por eso que mi sangre no olvida de donde proviene. Siento la pérdida de un hogar que nunca conocí a través del sufrimiento de mi abuela y mi madre. Y aunque no apoyo la apología nazi en absoluto, no apruebo lo que los aliados hicieron con mi ciudad y con mi gente. Culpo a los que apoyaron el nacionasocialismo alemán por haber iniciado el horror, por haber torturado y asesinado a sus compartiotas (puesto que los judíos eran tan alemanes como cualquier otro alemán), a personas inocentes, por haber causado sufrimiento a todas sus víctimas. Pero también culpo a los Aliados, a los que permitieron que se nos castigara a justos por pecadores, a quienes no fueron mejores que los propios nazis. Lo mismo da que da los mismo, asesinar es asesinar. Mi abuelo murió en el frente de castigo por no apoyar una causa injusta e inhumana, a pesar de ser miliar profesional y un gran patriota (que no nacionalista), pero mi abuela sobrevivió de milagro a los ataques de aquellos que alardeaban venir defendiendo los derechos humanos y la libertad.
¿Por qué siento que debo disculparme por algo de lo que no soy responsable? No los soy yo, ni lo es mi madre, ni mis abuelos. ¿Por qué un inglés no se disculpa por la aniquilación de mi gente, perpetrada por sus padres y/o abuelos únicamente para demostrar su capacidad destructora, cuando la guerra ya estaba decidida? ¿Por qué un ruso no se disculpa por dejar morir de hambre y enfermedad a los pocos que quedaron?
En los libros de historia no cuentan cómo los aliados saquearon, asesinaron y violaron, en los libros lo llaman “liberar”. En los manuales no cuentan cómo los rusos, tras acabar con las “labores de limpieza” que tan amablemente comenzaron los británicos, dieron el golpe de gracia expulsando y deportando a los alemanes que habían quedado. Nos habían arrebatado todo: la vida, la patria, la historia.
Hablo de la gente corriente, de las madres, hijos, hermanos, familias como las de nuestros días, para las que todo futuro se truncó por unos intereses que prevalecieron a expensas de sus protagonistas. Hablo de mujeres embarazadas, de bebés y de niños que perecieron asesinados por un sinsentido que a día de hoy sigue repitiéndose en tantos y tantos lugares del planeta.
Y escribo esto para que no se olvide esa parcela de historia que fluye en las venas de los que descendemos del sufrimiento, de los que también podemos considerarnos supervivientes de la guerra. Porque debemos estar agradecidos por estar aquí y aprender para que nuestros hijos no tengan que llevar el peso de otra guerra a sus espaldas. Porque debemos saber que su futuro puede no llegar a ser nunca si olvidamos que el nuestro se lo debemos al azar.
Yo me siento prusiana, parte de una nación fantasma ligada a mis genes de por vida.
